Pour les flamboyants,
C’est pas la saison
Ça floconne encore
Mièvre humide
Mais ni moite ni fluide
Ça floconne blanc sale,
Tapisse poisseux et provisoire
Les cygnes chantent faux

les fins d’hiver se trainent

 

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L'aube

Trop tard pour l’ombre,
trop clair pour voir
(pas plus peut-être qu’un autre jour
il s’agit simplement de ce matin)
encore gris mais soyeux
encore ombre mais ouvert
il s’agit d’un horizon tout simple
ouvert sur l’espace indistinct de quelques brumes
longues déchirures et petits cumulus
et puis derrière
seulement présumée,
une lumière.