Il pleut très
doucement
La mer se retire
La vie glisse sur les roches en flaques provisoires,
les goémons inertes miment la mort,
le crachin et l'iode se mêlent,
la bruine des larmes déborde,
le duel est inégal,
la tristesse vient du ciel,
Las de combattre,
ma tête se penche et offre sa joue à la pluie
...en attendant la prochaine marée.
Plus loin, au large, les roches ont
un nom.